Charlotte ne se rappelle pas des détails de sa petite enfance ou du moins elle n’en garde pas beaucoup de souvenirs. Peut-être parce qu’elle était bien, commune et sans accroche, sans bavure particulière à part la première claque que sa mère lui avait donné lorsque la petite avait essayé de marcher dans le feu à pied nu aux environs de ses quatre ans. Ses premières années, de zéro à douze ans pour être précis, n’était qu’une suite d’évènement tous identiques, tous normaux. Levée à six heures, elle marchait une heure pour rejoindre l’école la plus proche de sa maison isolée dans la campagne. Puis pendant des heures, la petite fille regardait les fumées des premières usines de central city que l’on voyait dépasser des collines verdoyantes et cultivés. Et enfin, elle rentrait chez elle, auprès de sa mère qui n’avait aucun métier notable, aucun talent à part ce lui d’aimer sans limite et de donner sans compter. Et auprès de son père, quand il était là. Funambule, clown et magicien, il n’avait pas vraiment le temps de s’occuper de sa petite fille et de sa femme pendant les belles saisons. Il ne revenait que lorsque les feuilles étaient toutes tombés et repartait dès que les perce-neiges pointaient le bout de leur nez. Pourquoi attendaient-elles encore après cet homme indépendant qui ne savait que passer en coup de vent ? Pour l’amour et l’équilibre de leur monde. Il était un artiste, un artiste faussement excentrique qui venait se reposer dans les bras de sa tendre femme, qui venait trouver la paix dans les yeux de sa fille. Pour tous les trois, aussi bancale que soit leur vie, il y régnait le bonheur ou chacun avait besoin des autres pour que leur monde tienne la route. Un bonheur simple. Rien de plus. Rien de moins.

Une mélopée s’élevait chaque soir à la même heure, juste quand les premières étoiles s’allument dans le ciel et la petite Charlotte, ses cheveux d’or en bataille sur l’oreiller formant une auréole atour de sa peau blanche et de son visage rond enfantin, fermait ses grands yeux expressifs du même bleu que ceux de son père. La musique, chantait par la voix douce de sa mère s’imprégnait en elle comme le symbole ultime du bonheur. Et c’était avec cette douce comptine que la petite partait au pays des rêves.

_ Comme un petit point de lumière conduit les bateaux vers le port, je voudrais être pour toi celle qui t'éclaire, qui te veille quand tout le monde dort.

Mais tout le monde fait des erreurs dans la vie. A commencer par Monsieur Mc Allister qui s’enticha d’une comédienne de bas étage, d’une ancienne fille de joie reconvertit dans les chansons pompeuses et les robes de soirées premiers prix qui sentent toujours le renfermé et le tabac bon marché. Il ne revient jamais dans la maison de campagne et on ne su jamais ce qu’il fit de sa vie par la suite. Puis vient la tour de Madame, qui tombant dans une juste dépression, cessa de puiser dans sa fille et sa ressemblance avec son père l’énergie pour continuer de vivre. Charlotte trouva refuge chez un voisin, un vieil alchimiste à ses heures perdues. La petite, derrière ses cheveux blonds et son nez retroussés savait voir la tristesse de sa mère, mais une enfant de douze ans n’a pas les mots pour consoler un chagrin d’amour. Alors elle se contenta de paraitre heureuse pour ne pas rajouter de problème à sa mère et elle ne laissa couler ses premières larmes de vraie tristesse chez le vieil homme d’à côté qui prenait soin d’elle et qui pris peu à peu la place de son père. Celui-ci prenait à cœur de protéger l’enfant frêle des malheurs de la vie, il ne lui annonça jamais que sa mère n’allait pas bien et que rien n’était en pouvoir de la guéri totalement de mal d’amour. Peu à peu pour l’occuper et pour l’empêcher que l’enfant timide ne se renferme sur elle-même, il essaya de lui apprendre l’alchimie. Il lui en prit d’abord les principes sans jamais la laisser voir de transmutation, ou lui montrer un cercle. Elle assimila les raisons d’être de l’alchimie peu à peu, se plaisait à écouter la voix rauque de l’homme qui li répétait que l’alchimie ne devait utiliser que pour faire le bien. Et elle jura, cent fois, milles fois qu’elle ne transgresserait jamais cette règle fondamentale ni aucune des autres. Puis elle apprit à dessiner le cercle, à poser ses mains, à concentrer son esprit. Elle était particulièrement habile à cette tâche. Elle savait mieux que personne vidait son esprit et le dresser comme roc par sa volonté intangible. Elle se révéla plutôt pour ses exercices de transmutation. Elle commença aussi à s’ouvrir, à s’épanouir. Elle retrouvait un semblant de bonheur.

Au côté de Devon O’hara, l’alchimiste, Charlotte devint plus ferme. Elle subit un entraînement dur pour apprendre le combat et ses rudiments, Devon jugeait qu’il était bon pour elle de s’adonner à un sport lui permettant d’éprouver de la bonne fatigue et de la muscler un peu. Car Charlotte, désormais surnommé Chuk à cause de ses cheveux court et de ses pantalons de garçon, ne grossisait pas et on avait l’impression qu’elle allait casser au moindre coup. Mais son gauche était puissant et ses attaques imparables. Chuck était devenu très proche de Devon O’hara qu’elle considérait vraiment comme un père ou comme un oncle et elle s’appuyait beaucoup sur lui pour continuer d’avancer. Sa mère remontait peu à peu la pente, mais elle ne souriait plus, elle ne riait plus. Elle n’était qu’un automate qui lavait le linge, mettait la table et pliait les draps. Alors dès la fin des cours, après avoir comme à son habitude embrassée sa mère et lui avoir murmuré une ou deux paroles rassurante, Chuck s’en allait chez son voisin. Ce jour-là, il lui avait expliqué le principe des alchimistes d’Etat, l’armée et central city puisqu’il y avait vécut.

_ Dites-moi O’hara, les alchimistes sont un peu des Dieus, non ? Ce sont eux qui devraient gouverner le monde, pas l’armée impuissante.
_ Tu comprendras un jour que les alchimistes ne sont pas des Dieus. Tu comprendras peut-être aux prix de sacrifices, mais tu comprendras.